Depois do Inferno Verde - Capítulo 23

 

Óscar estava no escritório, rodeado de papéis de contratos. Lia cláusulas, rabiscava anotações a lápis, voltava a folhear páginas, quando o telefone vibrou sobre a secretária. Olhou para o visor.

Clara.

Hesitou por alguns segundos, respirou fundo, e atendeu sem um cumprimento:

— Diz.

Do outro lado, a voz dela soou mais trémula do que o habitual:

— Pai… podemos falar?

— Falar de quê? — devolveu ele, seco.

Seguiu-se um silêncio longo, carregado. Até que ela arriscou:

— De tudo.

Óscar manteve-se imóvel, olhando fixamente para os papéis à sua frente como se quisesse atravessá-los. Depois respondeu:

— Então vem almoçar comigo.

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Clara apareceu pouco depois num pequeno restaurante discreto, a dois quarteirões do escritório da firma do pai. Um lugar acolhedor, onde os donos conheciam Óscar há muitos anos e o tratavam quase como família.

Ele já estava sentado a uma mesa de canto, de costas para a parede e visão ampla sobre a sala. Assim que a viu entrar, ergueu ligeiramente a mão, indicando-lhe o lugar à frente.

Clara aproximou-se, pousou a mala na cadeira e sentou-se.

Não disseram nada. Ficaram os dois em silêncio, cada um à espera que fosse o outro a quebrar a barreira.

O tilintar de talheres e vozes baixas de outras mesas enchia o espaço. Entre eles, apenas um peso invisível, feito de mágoa, ressentimento e coisas por dizer.

O empregado aproximou-se com a naturalidade de quem já conhecia os hábitos.

Trouxe logo a garrafa pequena de vinho tinto que sabia ser a escolha de Óscar e pousou-a na mesa sem pedir. Depois, sem sequer deixar menus, anunciou os pratos do dia em voz rápida e segura.

Óscar escolheu de imediato. Clara demorou um instante, mas acabou por decidir o mesmo. O empregado assentiu, recolheu-se, e deixou-os novamente a sós.

O silêncio voltou a pesar até que Clara, respirando fundo, arriscou:

— Pai…

A palavra ficou-lhe presa na garganta, como se se tivesse engasgado nas próprias emoções. Tentou de novo, procurando forças.

— Pai, precisava que falasses com o Daniel.

Óscar franziu o sobrolho, intrigado.

— Porquê?

Ela desviou o olhar, mexendo nervosamente no guardanapo entre os dedos.

— Desde aquela conversa… no dia antes de partires de repente, que as coisas não estão bem. A relação ficou… diferente.

Óscar manteve-se imóvel, encarando-a com frieza.

— E o que é que tu esperavas?

Clara ergueu a voz num tom mais carregado de emoção do que queria.

— Pai, eu nunca lhe dei razão nenhuma para desconfiar de mim! Nunca faria nada para o magoar!

Ele interrompeu-a sem levantar o tom, mas com a firmeza que a silenciava de imediato.

— A tua maneira de não magoar os que amas é esconderes o que não é agradável à vista. Segredos. Conluios. Dizes que não magoas, mas só mudas a forma como o fazes. Portanto, percebo muito bem o Daniel.

As palavras caíram como pedras. Clara respirou fundo, tentando recompor-se, e insistiu quase em súplica:

— Mas podes falar com ele? Por favor? O clima entre nós anda tenso… ele está desconfiado.

Óscar recostou-se na cadeira, mas o olhar nunca perdeu a firmeza. Esticou o braço e apontou-lhe o dedo, sem margem para dúvidas:

— Estás a colher o que semeaste. A única coisa que me surpreende é o Daniel só ter percebido quando eu lhe apontei que o que se passava ali era uma falta de integridade.

Clara baixou os olhos, mordendo o lábio. Ele não lhe deu tempo.

— Diz-me: como é que podes esperar que ele confie em ti?

— Pai… — tentou de novo, num tom quase implorativo. — Não podes interceder? Explicar-lhe que eu nunca faria uma coisa dessas?

Óscar inclinou-se ligeiramente para a frente, a voz cortante:

— Não? Não foi exatamente isso que fizeste comigo?

Ela ficou em silêncio, engolindo em seco.

— Já estás grandinha para lidar com os problemas que criaste. — acrescentou, agora mais frio do que duro. — Mas se queres um conselho: se queres de novo a confiança do Daniel, conquista-a com atos. Não com palavras.

O silêncio voltou, carregado. Foi nesse instante que o empregado regressou com os pratos fumegantes, pousando-os em frente de cada um.

Óscar começou a comer sem cerimónias, impávido. Clara, em contrapartida, ficou com o olhar perdido, os pensamentos a fervilhar em torno do que tinha acabado de ouvir.

Quando finalmente pousaram os talheres, Clara ergueu os olhos, hesitante.

— Pai… tu odeias-me?

Óscar não demorou.

— Não. Mas odeio o que fizeste.

Ela respirou fundo, ganhando coragem:

— Tu podes não acreditar… mas a ideia parecia excelente. A mãe dizia-me que já andava a subir pelas paredes. Nunca esteve em causa o que sentíamos por ti, nunca. Antes pelo contrário. Só tínhamos medo de falar contigo antes da operação… tu não estavas bem, e podia desencadear uma reação…

Óscar assentiu, calmo, a voz quase serena:

— Percebo perfeitamente isso tudo.

Clara ficou a olhá-lo, surpreendida. Ele continuou:

— Mas ainda assim… o facto de a tua mãe não ter falado comigo abertamente sobre algo fundamental entre nós… destruiu a imagem que eu tinha do nosso casamento. Para mim sempre foi uma equipa: nós contra o mundo. Ela quebrou isso. Destruiu a imagem que eu tinha dela.

A pausa foi curta. A voz dele baixou, carregada.

— Nunca mais poderei confiar verdadeiramente nela. E da maneira como soube… dificilmente, para o resto da minha vida, conseguirei olhar para ela sem ter a imagem dela semi-despida, em cima da minha secretária, com outro gajo qualquer semi-despido em cima dela. Como se a urgência fosse tanta que nem tiveram tempo de tirar a roupa completamente.

Clara estremeceu. As lágrimas começaram a escorrer-lhe pelo rosto, silenciosas, enquanto assimilava talvez pela primeira vez o impacto brutal que as suas ações tinham tido.

Clara enxugou as lágrimas à pressa, respirou fundo e, com a voz ainda trémula, perguntou:

— Então… e agora?

Óscar apoiou os cotovelos na mesa, entrelaçou as mãos e olhou-a sem desviar.

— Francamente, não sei. Mas sei uma coisa: não existo para resolver os problemas que vocês criaram com as ações que tiveram.

Clara abanou a cabeça, confusa, tentando agarrar-se a qualquer argumento.

— Mas não percebo… se no fundo até entendes as intenções, se não era nossa intenção causar este caos, muito menos magoar-te…

Óscar não hesitou.

— Sim, percebo as boas intenções. Mas o pavimento da estrada para o inferno está feito delas. E aquilo que me deram, Clara… foi exatamente isso. Um inferno.

Ela abriu a boca mas não encontrou resposta. Ficou a olhá-lo, chocada, a tentar conter a torrente de emoções. As mãos tremiam-lhe por baixo da mesa. O restaurante estava cheio, vozes e talheres cruzando-se em fundo, e percebeu com clareza a escolha do pai: ali não podia explodir, ali era obrigada a ouvir até ao fim.

Clara voltou a pegar nos talheres, forçando a mão a manter-se firme, mesmo que lhe tremesse por dentro. À frente dela, o pai mantinha a mesma expressão impenetrável, fria como pedra, sem lhe dar uma única brecha onde pudesse entrar. O som metálico dos talheres dela contrastava com o burburinho constante do restaurante.

À volta, mesas cheias de trabalhadores em pausa: uns de camisa arregaçada, outros ainda de casaco, vinham em pares ou em grupos, ocupando cadeiras de qualquer maneira, rindo e falando alto sobre o trabalho, futebol ou banalidades. O staff andava apressado, equilibrando travessas e pratos, servindo copos de vinho com gestos rotineiros, completamente alheios ao que se passava naquela mesa isolada, onde o silêncio pesava mais que o ruído de todo o restaurante.

Passaram-se longos minutos até que Clara, já mais controlada, largou os talheres por um instante, respirou fundo e deixou escapar, quase num sussurro:

— Pai… eu não sei o que fazer.

Óscar pousou calmamente o guardanapo na mesa, olhou-a fixamente e respondeu sem hesitação:

— Isso é mentira.

Clara ergueu o olhar, surpreendida.

— Como assim?

Ele inclinou-se ligeiramente para a frente, a voz baixa mas firme como aço.

— Tu sabes perfeitamente o que fazer. Mas não queres admitir que estás errada.

Clara ficou a encará-lo como se tivesse acabado de ouvir que o céu era verde, incapaz de reagir.

Óscar não se deteve:

— Enquanto procurares justificações para as tuas ações, em vez de as olhares pelo que foram… vais ficar sempre presa. Presa a algo que não te deixa fazer o que sabes que deves fazer.

As palavras dele ficaram a pairar entre os dois. O silêncio instalou-se novamente, espesso, inquebrável. Clara voltou a comer devagar, mastigando quase sem sentir o sabor. Por dentro, um turbilhão. Por fora, o esforço desesperado para não deixar transparecer.

À sua frente, Óscar permanecia frio, uma muralha impossível de escalar. E isso… isso doía-lhe mais do que tudo.